870 - IL CODICE MAGICO

 

 

Cinque parole. Venticinque lettere. E un enigma che da quasi duemila anni continua a girare su se stesso come una ruota.

 SATOR – AREPO – TENET – OPERA – ROTAS. Lo hanno inciso sui muri, sulle pietre, nelle chiese, sulle colonne. A Pompei, prima che il Vesuvio cancellasse la città. Poi in mezza Europa, come se qualcuno avesse seminato quel quadrato latino sulle strade della storia.

A prima vista sembra un gioco. E in parte lo è. Si legge da sinistra a destra, da destra a sinistra, dall’alto in basso e dal basso in alto. Al centro, TENET forma una croce perfetta. Un rompicapo? Una formula magica? Un segno di riconoscimento? Qui comincia il mistero.

La traduzione più prudente dice: “Il seminatore Arepo tiene con cura le ruote”. Ma “Arepo” è il sasso nell’ingranaggio: non compare altrove nel latino classico. Potrebbe essere un nome proprio, una parola straniera, un termine inventato per chiudere il meccanismo. E allora il quadrato diventa una macchina perfetta con una chiave mancante.

Chi ama l’arcano vi ha visto molto di più. Le lettere, rimescolate, formano due volte la parola “paternoster”, disposta a croce, lasciando fuori due A e due O: Alfa e Omega, principio e fine. Da qui l’ipotesi cristiana: un simbolo segreto dei primi fedeli, forse usato quando la nuova religione doveva nascondersi.

La ricerca storica, però, invita alla prudenza. I più antichi esemplari conosciuti sono pompeiani e non dimostrano la presenza di cristiani. Inoltre il quadrato più antico si presenta nella forma rotas, non sator. Può darsi che i cristiani lo abbiano adottato più tardi, affascinati da quella croce nascosta, ma non è certo che lo abbiano inventato.

Nel Medioevo, invece, il Sator cambia pelle. Diventa amuleto. Lo si usa contro incendi, malattie, parti difficili, malocchio. Cinque parole che forse nessuno capiva più, ma che proprio per questo sembravano potenti.

I sostenitori del mistero dicono: troppe coincidenze, troppa simmetria, troppi simboli. Gli scettici rispondono: attenzione, da venticinque lettere si possono ricavare molti significati, soprattutto se si parte già sapendo cosa si vuole trovare.

E allora resta lui, il quadrato. Muto, ostinato, perfetto. Forse un gioco romano. Forse un talismano. Forse un proverbio perduto. Magari un ragazzino di Pompei lo avrebbe guardato e ci avrebbe detto ridendo: “Ma è ovvio”. Ovvio per lui. Un mistero per noi.

869 - IL FISCHIETTO DELLA MORTE

  

C’è un piccolo oggetto d’argilla che sembra fatto apposta per mettere paura anche a chi non crede ai fantasmi.

Sta nel palmo di una mano, ha spesso la forma di un teschio, e quando qualcuno ci soffia dentro non produce una nota, ma qualcosa che assomiglia a un urlo. Un lamento umano. Un grido strozzato. Come se, da un frammento di terra cotta, uscisse per un attimo la voce dei morti. Lo chiamano “fischietto della morte azteco”.

La storia, ripulita dalle leggende, comincia in Messico. Alcuni di questi strumenti vengono ritrovati in contesti funerari o rituali, legati alla civiltà mexica, tra il XIII e il XVI secolo. Nel 1999, a Tlatelolco, vicino all’antica Tenochtitlan, l’archeologo Salvador Guilliem Arroyo riporta alla luce resti di vittime sacrificate al dio del vento Ehecatl.

Uno dei corpi, un giovane decapitato, stringe tra le mani un piccolo fischietto con il volto della morte. Da quel momento, l’oggetto entra nell’immaginario contemporaneo: non più semplice reperto archeologico, ma porta sonora verso l’invisibile.

Chi ama il mistero vi vede qualcosa di più. Secondo alcuni, quei fischietti sarebbero stati usati nei sacrifici umani per terrorizzare le vittime prima della morte, oppure per accompagnarne l’anima nel viaggio verso il Mictlan, l’oltretomba azteco. Altri immaginano interi eserciti che, prima della battaglia, soffiano in centinaia di teschi d’argilla, trasformando il campo in un coro di urla disumane capace di paralizzare i nemici.

La scienza frena l’entusiasmo ma non spegne il fascino. Gli studiosi riconoscono che il suono è davvero impressionante: la struttura interna, formata da camere acustiche contrapposte, crea turbolenze d’aria e produce un effetto ambiguo, a metà tra voce umana, vento e rumore artificiale. Uno studio recente dell’Università di Zurigo ha mostrato che questi suoni vengono percepiti come inquietanti, avversivi, difficili da classificare dal cervello. Ma il loro uso preciso resta incerto.

I sostenitori dell’ipotesi più suggestiva ricordano che i fischietti sono modellati come teschi, che compaiono in luoghi legati ai sacrifici e che il loro suono sembra fatto apposta per evocare paura, morte, passaggio nell’aldilà. Se un popolo attribuisce valore sacro al vento, agli inferi, alle ossa e al viaggio dei defunti, perché non avrebbe potuto creare uno strumento capace di dare voce a tutto questo?

Gli studiosi più prudenti rispondono che bisogna distinguere tra ciò che sappiamo e ciò che immaginiamo. Non ci sono prove solide che i fischietti venissero usati in massa in guerra. Le repliche moderne, spesso più grandi o costruite diversamente, possono produrre urla più spettacolari degli originali. E ciò che oggi a noi sembra “terrorifico” poteva avere, per gli Aztechi, un significato completamente diverso: non paura, ma rito; non orrore, ma passaggio; non cinema dell’incubo, ma linguaggio religioso.

E allora il mistero rimane lì, minuscolo e potentissimo, in un oggetto che sta in una mano e contiene un mondo intero. Un teschio d’argilla, un soffio, un suono che il nostro cervello non sa bene dove mettere: uomo o vento? Vita o morte? Strumento o spirito?

Forse non sapremo mai se quel fischio serviva a spaventare, a consolare, a evocare un dio o ad accompagnare un’anima nell’oscurità. Ma una cosa è certa: dopo cinque secoli, basta un soffio perché il passato torni a gridare.